Arte poética
II
Es el diálogo
Aquél que de
tanto llegar ni ha salido, espera
Lo espera en
la estación del útero, la madre
No habla. Su
silencio es la escarcha bajo el espinillar
A lo lejos
parece venir el tren. Retumba la Vía Láctea
Retumba el
andén. Los que bajan son todos él
y en ellos se
pierde.
Sin palabra
de bienvenida ni de adiós
Dialoga con
su palma de la mano abierta
El montón de
preguntas se va, echando astillas de luz
El problema
es el diálogo se dice, se pregunta
Y en vano
es….
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