Arte poética II

Es el diálogo

Aquél que de tanto llegar ni ha salido, espera

Lo espera en la estación del útero, la madre

No habla. Su silencio es la escarcha bajo el espinillar

A lo lejos parece venir el tren. Retumba la Vía Láctea

Retumba el andén. Los que bajan son todos él

y en ellos se pierde.

Sin palabra de bienvenida ni de adiós

Dialoga con su palma de la mano abierta

El montón de preguntas se va, echando astillas de luz

El problema es el diálogo se dice, se pregunta

Y en vano es….